Навело на мысль о том, что любовь впринцыпе можно расценивать как искуственный стимулятор творческой графомании... типа лекарство старых и великих...
Сидит себе дед, которому на вилд лет двадцать...за плечами у него судеб этак за тысячу, а то и поболе... Сидит и ничего не может с собой сделать... первый тристо жизней он посвятил любаи, потом 500 разрушению,100 поску, 50 выживанию.... и по мелочи... сидит он , значит и понимает..что делать то что то надо, но уже само-по себе не любиться и не очеться... Сидить он значит...курит, ну и в клочках бархатно-сизого дыма рисуеть себе новую любовь, или новго врага... или новую цель...
А потом думает, нехеор проходили...и из всего этого делает один образ, а потом раз...и образ то ожил... и терпеть своего мудака-создатьеля не может... Тому то глубоко похеру, но все же как то обидно, на обиду забивает, и судьба тесет по руслу не разделенных чувст ненависти... и тори себе, на почве таких чувст... пользуйся ресурсом, как говариться... Блин придумать что ли себе Любовь в когонить, хоть мне и не 20, и не тыща за пелчами...